Acá llovió. Yo miraba un fusca parado en Tristan Narvaja en pleno descontrol de aguas
y licores grises, después llegaron mas aviones azul-negros. no bombardearon.
Pero bardearon al sol en una suerte de cantos guerreros que a pesar de no concretar la lucha, jamás fueron frustración, vos no estabas. . . yo en plena guerra.
A veces siento unos gusanos en el oído y el cerebro (a veces están en el hígado).
Me duelen, me aturden sus chillidos de noche, los apago con un cigarro y un par de sedantes naturales: una paja o un porro.
Pero a veces me levanto bien y pienso que me gustan y que no pueden, ni yo tampoco vivir sin vos, tampoco pueden seguir sin pensar, por eso piensan piensan piensan y no duermen. Y chillan y no duermen. Y duelen y siguen sin dormir. Hasta duermen, pero siguen sin dormir. Porque durmiendo piensan que están despiertos y sueñan que piensan sin dormir, entonces chillan igual (siempre chillan igual)
Pero me acostumbre tanto...quiero vivir para siempre con ellos.
Hasta parece que me gusta sentirme mal.
Un día perdí el paraguas, no sabia que hacer, igual en el living no llueve nunca
El único lugar donde llueve es en la azotea. Bueno....tal vez llueva en otros lugares del mundo también pero no estoy seguro. Después que perdí el paraguas se me descontrolo todo, no me pude concentrar en nada y me quede tres años y dos meses en el sofá (a veces comía). Hasta hoy de mañana cuando, sin querer mire ese fusca plateado bajo la lluvia, ahí estaba ja! Tan lindo! Tan nazi y hippie a la vez. A la tarde llego ella: vos, que ahora sos ella, desde el mes de pablo sos ella. La pase mal ese mes y ya no le digo julio le digo pablo. Pablo el encarador. Te lo hacia re bien según contabas, un mes demoraste en aburrirte de hacerme pelota contandome las mas dulcemente asquerosas azañas de tus partes que te hacen femenina, de tus carnes rojas y violetas.
Como andas? Mi cara era de dhalai lama contento o de idiota.
Bien…-tarde un rato en que salga eso.
Vos sonreiste, sos tan linda. Prendiste el pucho y me dejaste un litro de leche en la heladera. Te quejabas de la muerte de pablo que era yo.

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